○ 王垣升

五月的风裹着槐花的甜香飘进房间，我在整理旧衣时，摸到了那件藏青色毛衣的袖口——那里有母亲去年补的针脚，细密得像春日的雨丝，歪歪扭扭却带着独有的温度。

去年冬天，这件毛衣被钩破了个洞。我随手扔在床头，准备改天拿去裁缝店。第二天清晨，我却发现毛衣不见了踪影。直到深夜起夜，才看见客厅的灯还亮着，母亲戴着老花镜，在台灯下穿针引线。她的白发在光晕里泛着柔光，眉头微蹙，枯瘦的手指捏着银针，试了好几次才把线穿过针眼。我站在门口，突然想起小时候，她也是这样在灯下为我缝补校服，那时她的手还灵活，穿针引线一气呵成。

母亲节前夕，我在电话里随口提了句想吃母亲包的荠菜饺子。没想到第二天清晨，打开家门就看见母亲站在楼道里，脚边放着装满新鲜荠菜的袋子。原来母亲记挂着我说的事，清晨早早起床去菜市场，只为挑选最新鲜的食材。

这让我想起小时候，清晨的阳光还未完全穿透窗棂，厨房里已传来声响。睡眼惺忪地推开房门，便看见母亲系着褪色的碎花围裙，在灶台前忙碌。特别是上了中学后，学业逐渐繁重，晚自习结束已是深夜。但无论多晚回家，厨房的灯总是亮着。推开门，便能看见母亲倚在桌边打盹，听见动静，她立刻起身，快步走向厨房。“饿了吧，快吃点东西。”她变戏法似的端出一碗温热的馄饨，薄如蝉翼的馄饨皮里包着鲜嫩的肉馅，漂浮在清澈的汤中，撒上一把紫菜和虾皮，鲜香四溢。我狼吞虎咽地吃着，母亲则在一旁微笑着看着我，眼神里满是疼爱与欣慰。那一刻，所有的疲惫都在这温暖的烟火中消散。

此时，母亲顾不上休息，挽起袖子就开始忙活。她戴着老花镜，仔细地择着荠菜，微微有些变形的手指灵活地剔除黄叶，动作一如我儿时记忆中那般娴熟。

饺子下锅时，母亲守在灶台边，不时掀开锅盖看看。氤氲的热气模糊了她的镜片。那天的饺子格外鲜美，咬开薄薄的皮，鲜嫩的荠菜混合着肉香在舌尖散开，母亲看着我大快朵颐，脸上露出满足的笑容。

暮色渐浓，我陪母亲在院子里散步。晚风拂过，带着泥土的芬芳，母亲的白发在风中轻轻飘动。那些藏在毛衣针脚中、灶台烟火里、菜香饭热间的母爱，早已融入我的生命，成为岁月里最温暖的底色。