■ 叶艳霞

午后热得人发昏，窗外的蝉声吵得人心慌。我放下手里翻了几遍也没看进去的书，鬼使神差地出了门。巷子尽头那方半亩荷塘，平日里从不当回事，此刻却像谁在灰扑扑的地砖上泼了一汪绿墨水，硬生生把人的目光拽了过去。

我蹲在塘边一块歪斜的石头上，看那一朵离我最近的荷花。它半开着，外层的花瓣还青涩地收着，内里却已透出粉来，那粉是极克制的，从花心往边缘由浓渐淡，宛若宣纸上洇开的一滴胭脂，又被谁用手指不经意地抹了一把。我突然生出个荒唐的念头，这颜色能不能匀我一点？

日子过得太素了。办公室的白墙、电脑屏幕的冷光、地铁车厢里那一张张疲惫而模糊的脸，全是没有温度的灰白。日子一天天过下去，人就把自己活成了一幅褪了色的旧画，忘了从前心里也曾有过那样浓烈的着色。我盯着那朵荷，恍惚间，那就是一个坐在深闺里绣花的姑娘，自顾自地美着，全然不知墙外有个衣衫黯淡的人，正眼巴巴地望着她手里的丝线。

风来的时候，花轻轻晃了一下。就那么一下，我心里某个干涸的角落，如同被滴了一滴水。我试着用目光去“蘸”那花瓣上的粉，蘸一点，涂在早晨醒来的第一个哈欠上；再蘸一点，涂在路过西瓜摊时那扑鼻的甜香里；剩下的，全涂在远处人家窗口次第亮起的灯火里。原来，美是可以赊账的，先借来用了，等心里暖过来再还。

傍晚的风渐凉，我站起身，裤脚沾了泥，鞋面也溅了水，却发觉比来时轻快了许多。往回走的路上，看行道树的绿也深了一层，巷口摇蒲扇的老人笑眯眯的，连对面楼阳台上晾着的碎花被单，都忽然亲切起来。我这才明白，那朵荷其实什么都没给我，它只是站在那儿，就让我记起了自己原本也该有颜色。

夜里躺在床上，窗外隐约有蛙声。我想着那朵半开的荷，不知道明早它会开放多少。但我心里那点借来的粉，已经妥帖地收好了。不急，慢慢享用，到来年荷花再开，想必也是足够了。